→ Ma FoLiE ←

[ Miedo a que te detiene, porque a mi también me detienen las dudas]

Y en este preciso instante solo me atrevo a suspirar a tu nombre,no es fácil, lo reconozco no es fácil. Estas aquí y allá, donde fije mi mirada aparecesy solo sé inmiscuirme en tu vida desde las sombras, pero no es que no quiera ser luz, es que cuesta, es difícil. Hace frío y tengo miedo, hace frío, mucho frío. Respiro. Continuo: De tantas formas posibles, en tantos rincones de mi corazón y en tantos idiomas posibles esta tu nombre, y yo solo sé vaciarme en tus lejanías, porque no sé decir aún esa palabra que llevo dentro, porque se me es imposible mantenerme sin oscilar, sería peligroso en estas circunstancias cruzar el río, subir hasta tus labios arrastrarme, hasta tus brazos. Peligroso, muy peligroso.Puedes buscarme entre esas sobras de dolores, a veces tus dolores también hieren mi piel, a veces tus ojos de pena también me hacen llorar, pero no de esa forma particular y amarga que te imaginas, mi llanto es mas bien agridulce, espontáneo, mis lagrimas están mas bien trituradas en mis ojos, desde aquí no sé cómo llorar. ni sé cómo buscarte, ni cómo hacerte feliz, pero sé estar tras tu sombra, conocerte desde mis infiernos...Si doy un paso más me caeré, en serio, me caeré... Hace frío y tengo miedo.




//estásenmialma//

-¿Me creerías si te dijera que yo no soy yo? - te pregunto ensimismada-



-A vos te creería que el cielo se cae a pedazos si me lo decís.


-No es que yo este fingiendo, ni mucho menos estoy perdida dentro de mí, es sólo que una mañana me desperté y me sentí menos yo, más fragmentada de lo habitual. Obviamente intente disuadir las acciones que atentaban contra mi vida o más bien contra la vida con la que cargaba en los brazos y que era menos mía de lo que cualquiera se podría llegar a imaginar. No tengo vocación para la melancolía, no me resulta eso de llorar, asi que no me quedo otro remedio que quedarme en la cama hasta que se me quitase esa sensación de extrañesa corporéa que me aquejaba, y pasaron los días, los meses, los años...


-Querida cortá el melodrama, sólo fueron un par de días que permaneciste en la cama.


- No, fueron años, juro que fueron años. Recuerdo perfectamente como las estaciones danzaban en mi ventana y como las hojas del calendario se iban cayendo a medida que pasaba el tiempo. Fueron años tratando en inersia total que se me quitase el dolor de no ser yo en un cuerpo que no es el mío, en una vida que no me pertenece. Ensayé varias soluciones a medida que transcurrían los años. Primero me inducía el sueño con pildoras, creyendo que al despertar regresaría a mí. Pero no funcionó. Luego aguantaba la respiración con la esperanza de que al cabo de unos segundos sin aire regresase a mí para intentar salvarme, sin embargo me moría y yo no llegaba al rescate. Evidentemente no resultó. Mi otro intento fué ir juntando en mi cabeza recuerdos que me hacían sentir yo, sin embargo no encontré acontecimiento alguno que me brindara tal sensación, por eso desistí. Luego de un par de años con intentos fallidos en la recuperación de mi vida me di por vencida y aquí estoy, jugando a vivir una vida que no me pertenece en un cuerpo que no es el mío con un yo que no es mi yo.

Juro que no recuerdo ni su nombre,
Mas moriré llamándola María,
No por simple capricho de poeta:
Por su aspecto de plaza de provincia.
¡Tiempos aquellos!, yo un espantapájaros,
Ella una joven pálida y sombría.
Al volver una tarde del Liceo
Supe de la su muerte inmerecida,
Nueva que me causó tal desengaño
Que derramé una lágrima al oírla.
Una lágrima, sí, ¡quién lo creyera!
Y eso que soy persona de energía.
Si he de conceder crédito a lo dicho
Por la gente que trajo la noticia
Debo creer, sin vacilar un punto,
Que murió con mi nombre en las pupilas.
Hecho que me sorprende, porque nunca
Fue para mí otra cosa que una amiga.
Nunca tuve con ella más que simples
Relaciones de estricta cortesía,
Nada más que palabras y palabras
Y una que otra mención de golondrinas.
La conocí en mi pueblo (de mi pueblo
Sólo queda un puñado de cenizas),
Pero jamás vi en ella otro destino
Que el de una joven triste y pensativa
Tanto fue así que hasta llegué a tratarla
Con el celeste nombre de María,
Circunstancia que prueba claramente
La exactitud central de mi doctrina.
Puede ser que una vez la haya besado,
¡Quién es el que no besa a sus amigas!
Pero tened presente que lo hice
Sin darme cuenta bien de lo que hacía.
No negaré, eso sí, que me gustaba
Su inmaterial y vaga compañía
Que era como el espíritu sereno
Que a las flores domésticas anima.
Yo no puedo ocultar de ningún modo
La importancia que tuvo su sonrisa
Ni desvirtuar el favorable influjo
Que hasta en las mismas piedras ejercía.
Agreguemos, aún, que de la noche
Fueron sus ojos fuente fidedigna.
Mas, a pesar de todo, es necesario
Que comprendan que yo no la quería
Sino con ese vago sentimiento
Con que a un pariente enfermo se designa.
Sin embargo sucede, sin embargo,
Lo que a esta fecha aún me maravilla,
Ese inaudito y singular ejemplo
De morir con mi nombre en las pupilas,
Ella, múltiple rosa inmaculada,
Ella que era una lámpara legítima.
Tiene razón, mucha razón, la gente
Que se pasa quejando noche y día
De que el mundo traidor en que vivimos
Vale menos que rueda detenida:
Mucho más honorable es una tumba,
Vale más una hoja enmohecida.
Nada es verdad, aquí nada perdura,
Ni el color del cristal con que se mira.
Hoy es un día azul de primavera,
Creo que moriré de poesía,
De esa famosa joven melancólica
No recuerdo ni el nombre que tenía.
Sólo sé que pasó por este mundo
Como una paloma fugitiva:
La olvidé sin quererlo, lentamente,
Como todas las cosas de la vida.